Я не поэт, я лишь кукла событий 
Мною же или немою судьбою написанных.
Пьяный безмерно, аль в меру убит,
В голове та же вечная осень и все тот же сумбур чёрных дыр.
Сгорая день за днём в погоне за смыслом,
Столь иллюзорным, что в хохот бросает богов.
Не понимаю, отчего я зависим
И нахожу лишь осколки миров.
Быть может смерть однажды мне дарует
Хотя бы крупицы мнимых истин и догмат.
Лишь капельку тех знаний,
Что мне летели невпопад.
Мой мир — темнота, что не жаждет рассвета,
Зима, что презрела явление лета.
Вечный холод, тьма и трупный яд,
Что разъедая все, стирает путь назад.
Но есть ещё завтрашний день,
Ещё один мнимый бросок.

 Хотелось бы пулю в висок,

Побег от реалии века.

Да толку то, хах, бессмысленно всё,

Ведь я потерял человека.