Я не поэт, я лишь кукла событий 
Кровью моей аль судьбою написанных, 
Мглою проглоченых, но обнажённых стремительно. 
За стеклом моим вечная осень и бескрайний космоса хаос. 
Я бегу с каждым вдохом своим задыхаясь 
Позабывши маршрут. 
Ты скажи, от чего я зависим 
Помоги мне найти своё место 
И мы будем с тобой это новой весной, 
в вечность падая космос вдыхать

Каким-то странным образом, однако, работает моя жизнь. Если отсутствует грань, своего рода чёткое деление 50%50, то не особо чувствуются перемены. Очень уж нравится этому забавному существу путешествовать исключительно по грани, кажется на ней и есть суть жизни, по крайней мере в моей ситуации. Причём, переодические окунания в каждую из сторон этих граней доставляют неудобства, но они тем не менее необходимы. Это лохматое нечто может месяцы напролёт тешить себя идеями развития и при этом впитывать исключительно художественную и классическою литературу(и хорошо если так, а не банальное овощное состояние), а потом, резко ударивший поток устроит за неделю интеллектуальный штурм, который покроет месяцы фрустрации. И что же потом, ах да, потом снова на грань, ибо там веселее, порой кажется, что на этой грани вы форсируете в абсолютном одиночестве, однако же, горизонт всегда скрывает впереди идущего. И даже когда вы встречаетесь, это больше похоже на поединок, нежели на радостное воссоединение, может потому, что твари недоверчивые, а может боль как-то приятнее и роднее. Возможно, мы слишком твари, а может боимся себя больше чем других, осознавая свою опасность для общества и близких. Я полностью осознаю, что если полностью открываю кому-нибудь свои мысли, чувства и дальее по списку, то это чревато как психическими, так и физическими увечиями, либо человек просто не поймёт, пусть будет побольше чсвшников, они хотя бы думают что лучше. Но мы то знаем, что сложно стать хуже нас, тех, кто хочет невозможного каждый день, но не предпринмает почти ничего( по крайней мере так кажется) чтобы достичь своих желаний, ибо осознаёт, что затея обречена. Вот только на что она обречена, вопрос остаётся открытым… Надеваю ботфорты и иду к успеху.

Довольно забавно сегодня со мной шутила погода, проснуться утром с паршивым настроением — это дело совершенно обычное, но зачастую ехидное солнце всегда выцеливает мою мордочку, чем создаёт дополнительные неудобства. Но сегодня, всё произошло иначе, не блика от этого светящегося шарика, а по мере ухудшения настроения(если быть более точным, то углубления самокопания), погода всё более портилась, хотя насчёт «портилась» я уже не уверен. Уж больно гармонично капли дождя и неимоверной силы ветер влиял на моё тельце, наверное, если бы я был погодой — то именно такой. Дождь, начинающийся как что-то маленькое, что пройдёт через минут 5, но тем не менее длится ни один день. Ветер, который так и норовит выдуть из вас последние остатки тепла(еслиб оно ещё было), но тем не менее, он даёт свободу, своеобразную, холодную, но такую родную. Лужи, словно зеркала, в которых и не видно твоего лица, но в сознании вы представляете совершенно отчётливо это маленькое и мокрое нечто. Забавно, что это должно огорчать, наверное, но такого не происходит, наооборот, вы чувствуете, что не одиноки. Как бы то ни было, с вами есть такие странные дожди, любить их, либо же нет — это ваш выбор, но такие дожди всегда будут рады вам. Всем холодных капель

С чего начинается боль, правильно — с рождения, причём это боль и матери и ребёнка одновременно. По моему мнению, пока человек чувствует боль, либо, пока он готов её принимать он жив. Боль — это средство восприятия мира, хоть она и бывает разных видов — начиная с физической и заканчивая моральной, но цель в принципе одинаковая. Если бы человек её не чувствовал, он бы не видел разницы между тем чтобы пить горячий чай или жидкий азот, убить кошку или себя и т.д. Конечно же, есть особенная каста умалишённых (обожаю их) именуется «мазохисты» — эти ребята самые весёлые в театре абсурда, вместо того, чтобы воспринимать боль как наказание, они берут её как дар, либо интересное событие ( хороший тамада и конкурсы интересные ). Как говорил дядюшка Фрейд — всё живое изначальной стремится к смерти, у данной группы извращенцев такое желание крайне доминантно, пусть зачастую и не осознанно. Мы стремимся разрушить своё тело разными путями, принятием разных веществ, курением, алкоголем (во всю уверяя, что это не так), но для себя всё давно решив. Это знаете, такой особенный вид суицида, скрытый я бы сказал  и очень весёлый, ибо разнообразный. Но вернёмся к сути, люди, которые перестают ощущать что-либо (в состояние апатии например) переходят в вегетативное состояние, поглощают нужные для выживания предметы, без какой-либо цели( если вдуматься, то не понятен мотив — а зачем) хотя даже тут, человечишка в глубине своих моральных и каких-то мысленных барикад, всё же хочет жить, а если точнее боится умирать, ведь не знает что на той стороне. Ваш писатель ответит проще, той стороны нет и когда вы умираете, (капитан очевидность в здании) вы просто умираете, чем или кем вы были или будете, уже становится не важно, ибо информация полностью обнуляется, а носитель идёт на корм разного рода бактерий и т.п., то есть возвращается естественным путём в естественную среду, ничего больше. Как бы то ни было, мы всё ещё чувствуем боль, а значит мы живы, приятной ночи господа .

На мой взгляд- слабость это сборище маленьких и пушистых, хм, бомжей.Некоторые-ваши близкие родственники, некоторые-бывшие девушки, кто-то похож на ваши планы для будущего.Слабости это все уязвимости, которые могли бы вывести из равновесия, и когда они пропадают, это истинная свобода.До недавнего времени, избавлялся понемногу от уязвимостей, за исключением одной-бывшая девушка, сам не понимал почему, но вроде что-то было… Хотя, как выяснилось, стоило лишь открыть глаза, слабые люди, которые пытаются кем-то управлять, куда-то кого-то вести, не умея вести себя самого.Хм, и после того как «островок спасения» превращается в «ледокол» и топит слабых и обиженных, они как не иронично- обижаются :D Эх, они пытаются цеплять прошлое, а его по сути и нет, всё осталось в некогде и ближних к нему измерениях.На данный момент, волен делать со своим бренным тельцем всё, что душке моей чумазенькой угодно, пару обещаний, чтобы попутешествовать, да и большего не надо.Человек который мне нужен, нуждается во мне ровно в такой же степени, как и я в нём, то есть, вполне может прожить и сам… эх, идилия, свобода.Доброй ночи

Доброго времени суток, ваше ничего всё такое же серое? Будни, бредни, ночи, звёзды… скучно… тоскливо.Не думали ли вы, что наш дом расположен немного не на этой планете? или не в этом времени? Часто сталкиваюсь с чувством, что где бы я ни был, тарелка всё ещё не моя.Маленький и иллюзорный червячок всё грызёт кусочки моего разума, а я ширяюсь космосом и всё замечательно.Быть может, дома и нет, как такового, и моя задача лишь гореть и не сгорать? Хотя о чём это я, круг моих знакомых(можно на пальцах посчитать) 100% имеют склонность к суициду, долгое время думал, почему именно они становятся ко мне близки и часто встречаются в жизни.Ответ пришёл легко и своевременно — это строки одной малоизвестно песни «Бездна притягивает бездну», возможно я сам настолько пропитан этим желанием, это необходимостью, что это чувствуется(но это не точно :D).Главное, что пока я барахтаюсь и  очередь суицидальных личностей ещё полна, как ночное небо звёздами, всем красок.

Я не поэт, я лишь кукла событий 
Мною же или немою судьбою написанных.
Пьяный безмерно, аль в меру убит,
В голове та же вечная осень и все тот же сумбур чёрных дыр.
Сгорая день за днём в погоне за смыслом,
Столь иллюзорным, что в хохот бросает богов.
Не понимаю, отчего я зависим
И нахожу лишь осколки миров.
Быть может смерть однажды мне дарует
Хотя бы крупицы мнимых истин и догмат.
Лишь капельку тех знаний,
Что мне летели невпопад.
Мой мир — темнота, что не жаждет рассвета,
Зима, что презрела явление лета.
Вечный холод, тьма и трупный яд,
Что разъедая все, стирает путь назад.
Но есть ещё завтрашний день,
Ещё один мнимый бросок.

 Хотелось бы пулю в висок,

Побег от реалии века.

Да толку то, хах, бессмысленно всё,

Ведь я потерял человека. 

Времена инквизиций-рай для садиста,
Горы трупов кругов, смута, хаос, раздор.
И убийство за взгляд,
И святое прощенье, как милость,
Сквозь костёр, через пыток садом.
Коли вам довелось выйти в мир нечестивым,
Воды бурной реки быстро скроют нюанс.
Для меня это рай, для кого-то безумье
А для мира всего — декаданс.
Сатана надевая узорный камзол,
С юной девой сливается в танце,
Это вальс на костях,
Эта дева-чума,
Это новый виток декаданса.
Лишь во мраке ночей,
Тихий сонм голосов,
Ряд домов скорбным знаком отметит,
И на следующий день загорятся они,
Забирая с собой звуки смерти.
Стройный ряд из могил
А внутри между них,
Тихо плачет чумной арлекин
Ведь старуха с косой забирает их всех,
Ей плевать, кто был жизнью любим.
Потерял что имел,
Приобрёл белый мел
И лишь чертит круги на граните
Но не важно совсем,
Прочитать что хотел нам сказать белый мел на рассвете.
Ибо в небе летят по чумным городам
Силуэты в безудержной страсти
То валькирий полёт, их нажива зовёт, разрывая от ярости пасти.